Si je devais résumer ma journée en onomatopées façon Gainsbourg ou BD, voilà ce que ça donnerait : whoops, splash, miam, crish… A partir de là, devinez où je suis ! A Méribel, pardi. Méribel, Les Allues. Pour ma part, il s’agirait plutôt de Méribel, les hallus ! Si ma chapka était équipée d’une caméra embarquée comme le sont nombre de skieurs ici, je pense que mes proches auraient eu peur. Peur de me voir onduler sur les whoops, autrement dit un enchaînement de bosses pour freestylers néophytes ; peur de me voir passer – splash – sous un télésiège (non, il n’y a pas de faute de frappe) à la suite d’une descente un poil prématurée (jamais vu une paire de ski d’aussi près : sans bonnet, j’étais scalpée) ; peur de me voir engloutir une tartiflette (miam) le midi et des frites le soir ; peur de me voir randonner en raquettes de nuit (crish crish fait la neige qui crisse) sur une piste où dévalent des skieurs éméchés. Eh oui, à Méribel, on fait aussi la fête quand on n’est pas une sportive ascète de mon calibre (bon, d’accord, ce soir j’ai un peu forcé sur la mondeuse…). En dévalant la poudreuse d’une petite forêt d’épicéas avec ma guide, Marie, propriétaire d’un joli gîte Panda 4 épis, j’ai pensé fort à Sylvain Tesson arpentant seul sa forêt de Sibérie par – 40 °C. Ce soir, il faisait – 17 °C et je n’avais pas froid… alors que je grelottais à Tours par – 5 °C. Allez comprendre ! Même pas pu ajouter glagla.

Rompich… Rompich… Rompich…

Photo : Depuis Tougnète, à Méribel, au cœur des Trois Vallées, plus grand domaine skiable du monde. © Catherine Levesque